Bastaria dizer: mar

ou

a algazarra de espelhos que espumam a Lua

ou

a fúria de Netuno que a tudo dissolve 

para o elemento profundo  

                                          & indefinido

Cintilante fluxo do obscuro

os olhos que transpassam o verso são comparsas

de seus delitos

                            delírios

                                           defeitos

desfeitos, os lábios balbuciam o caos.

Di bacadêla

O unicónio entou no bulaco da cama 

                      & sumiu

                                    no sonho

a lua quecente não tem mãe...

meu colá de coba binca na mocota

atás da loja tinha um monsto... fote... bavo.. qué me pegá.

a buxinha tá pidida no mato

popó machuca meu sonho

Cê viu o pum do céu?

Tem um au-au dançando na lua

Vô cota a falpa do meu ião

fapo bavo qué pilulito

Vamo bincá, di bidade?

(Joana VidaBoa, 02 anos)

Nota de acesso (ou prefácio interessantíssimo e inútil).

Minha filha, Joana, tem um hábito bastante poético: logo que acorda vai narrando coisas aleatoriamente, em ritmo compulsório. O pai bobo logo fica estarrecido com a desenvoltura de sua poetiza, e, uma vez, anotou rapidamente as falas dessa “narrativa automática” delirante. No mais, é interessante notar o ritmo da fala infantil, bastante poética, que reduz o idioma a uma série de rimas abundantes: mamá, côco, bincá,au-au, etc. Taí o estado de sonho desperto – ou talvez a infância como um sonho perpétuo.

              pequeno delito do deus zombeteiro:

        berimbau de Naná zumbi na encruzilhada

    zanza meu corpo no ritmo do transe

zoa a quilômetros de intensidade

pras picas
a épica ou a lírica

à merda todas
                assonâncias
                     aliterações
                            anáforas
    & seus anacronismos

O ritmo poético é outra forma de respirar, porra!
(parece que nunca gozou!)

Quando o transe goteja
                                 
                                suas certezas para o ralo
 
Quantos vê de si a bailar no umbral do abismo?

a sombra de um pássaro me transpassa
                  
        & rememora
 
               a comitiva dos meus surtos

pinçar o gargarejo da noite travestido em volúpias
                                                                          ou um Blog
coleção de suspiros dos dias fúteis
itinerário dos assombros
                 ou
o diário de meus escombros?
 
Talvez só o incômodo prazer de se imaginar sendo lido
(variante da escopofilia)

mais uma língua chupando essa disforme Vulva da Nete (Êta mulher enigmática: não há quem não a despreze, mas também não há quem nunca gozou com ela!)